Los Artículos de Agapito

Raro es el día que no se tiene conocimiento de los malos tratos que una mujer ha sufrido a manos de su marido, novio, amante, o lo que sea. Rara es la semana que no se tienen noticias de la muerte de alguna mujer a manos de..., o lo que sea. Es tal el cúmulo de información que, de un tiempo a esta parte, recibimos al respecto, que parece como si la cosa fuera de ahora mismo, cuando resulta que viene de la noche de los tiempos, y así seguirá por los siglos de los siglos, amén. ¿Que por qué soy tan pesimista? De eso ni hablar: yo no soy pesimista, Dios no lo quiera, soy realista. Es que locos los ha habido siempre, y mientras haya locos habrá mujeres que mueran a manos de los locos. Se pongan como se pongan las feministas, los políticos, los jueces y hasta el mismísimo sursuncorda. ¿Qué otra cosa sino un psicopatón ha de ser un tío que maltrata a su mujer? No digamos si llega al extremo atroz de matarla. ¿Por qué digo que son psicópatas? Muy sencillo. ¿Usted, amable lector, qué ha...

Hoy, una semana de la apoteosis de la Argentina de Messi, que así dicen los del deporte (los modernos depositarios de la sabiduría), como si el resto de jugadores fuesen simples comparsas, contraviniendo de paso al gran Alfredo Di Stefano, el más grande de todos los tiempos, según cuentan dueñas: “Ningún jugador es tan bueno como todos juntos”. La otra finalista fue la France, que así lo escriben ellos, la France de Mbappe, claro está. Luego de 120 minutos corridos (nunca mejor dicho) de juego, el empate a 3 final hubo de ser resuelto mediante la lotería de los penaltis, cuyo premio gordo cayó de parte de la Argentina, momento en que se produjo una explosión de júbilo nacional: millones de personas enardecidas, cientos de heridos, tres muertos. Desde un puente, varios jóvenes se lanzaron, con mala puntería alguno, al autobús que trasportaba a los héroes. En tres o cuatro palabras: una verdadera locura colectiva. Y eso que fue por penaltis. Si hubiera sido de modo ‘ortodoxo’, ni pen...

Está más claro que el agua clara, bendita sea (el agua): si el perro muerde al niño, no es noticia, pero como al niño le dé por morder al perro, la cosa sale en todos los periódicos. Pues lo mismo parece que sucede con la lluvia: si no llueve, ya tenemos la tabarra informativa asegurada. Pero si llueve, algo tan necesario para todo, absolutamente para todo, sólo serán noticia los destrozos que produzca la lluvia. No he visto ni un solo alegre titular sobre la bendición de los cielos que están suponiendo las recientes y abundantes lluvias. Vamos, como si, de un tiempo a esta parte, alguna vez lloviese en demasía. Resulta que, hasta hace cuatro días, estábamos soportando una inacabable y agobiante sequía, de la que no faltaban noticias alarmantes cada día. No era para menos: embalses extenuados, campos desolados, ganaderos asfixiados. Como sería la cosa, que, según me cuentan, la presente cosecha de la aceituna (yo no tengo olivos), es de las más exiguas que se recuerdan, debido a la...

La selección ha caído, todo el mundo sabe como ha sido. O bien: Luis Enrique se ha ido, hombre tan controvertido, etc. La que se ha montado. Como si Italia, país futbolero donde los haya, hubiese dejado de ser una tierra maravillosa por no haberse ni asomado a este Mundial. Como si Alemania, potencia futbolística de toda la vida, no se hubiese ido, perdón, marchado, antes que España. Y todo porque esta vez no nos tocaba ganar en la lotería de los penaltis: la moneda no puede caer siempre cara. En las tres competiciones que España ha ganado, una ronda la pasamos por penaltis. En fin, que si hubiésemos seguido, aunque hubiese sido a los penaltis, los gallos periodísticos habrían cantado de otra manera. La que se ha montado, decíamos. Cómo no se va a montar la mundial si cada partido comienza como si fuese un acontecimiento planetario: el personal entonando emocionado el himno de su país (excepto nosotros, que no tenemos letra, ni falta). Qué puñetas pinta el himno nacional en los prol...

Nunca agradeceremos a doña Irene Montero, mi colega como dependienta, tres meses ella, tres meses yo, la aprobación de la susodicha ley. Ojalá ‘me’ hubiese llegado antes. ¿Para cambiarme de sexo? Qué va. Aunque no habría sido el primer madurito que lo hiciese: un suponer, el profesor tal, que al empezar el nuevo curso, se presentó como la profesora cual. Como se lo cuento. En fin. Digo que ‘me’ ha llegado tarde, porque, de haber estado en vigor dicha ley en los años ochenta, me habría dado ‘resuelto’ el arduo problema que se me suscitó (ya glosado aquí en su día) siendo yo médico bisoño de la entonces prisión cacereña de jóvenes varones. “Tienes que pasarte por periodos, verás que sorpresa” (periodo: celda donde el recién llegado pasaba tres días aislado para ver por dónde tiraba su comportamiento). En efecto, la sorpresa fue de época: en lugar de un muchacho con el estigma facial de las drogas, me encontré con una morenita colombiana a la que no le faltaba de nada, no sé si me ent...