Los Artículos de Agapito

Me lo preguntó un día mi madre, al amor del brasero que estábamos: “¿Está muy lejos el extranjero, hijo?” Se lo conté como buenamente pude. “Todo lo que no es España, es extranjero, pero nosotros tenemos a Portugal muy cerca”. Mi madre no tenía ni un pelo de tonta -“esa canción la cantaba John Lennon en el ‘arradio’ cuando erais muchachos”, dijo una vez al escuchar “Imagine”-, pero carecía de toda instrucción; vamos, que como nunca fue a la escuela, no sabía leer ni escribir (mi padre, tampoco). Como para saber por dónde caía el extranjero. Se me ha venido a las mientes aquel entrañable recuerdo al oír en la televisión que la princesa Leonor hará su primer viaje oficial al extranjero este verano. De repente, levanto la vista del plato y me encuentro expectante con ella: con la tele, no con la Puerta de Alcalá. “Qué país será”, pensé. Cuando un instante después desvelaron el nombre, no daba crédito: Portugal. Las cosas que proferí en voz baja, son irreproducibles de todo punto. Sí...

El magnífico futbolista francés, K. Mbappé, debiera haberse incorporado mucho antes al Madrid: tendría ya varias copas de Europa en su haber y así estaríamos todos más tranquilos. Ahora, con su llegada tardía, nos acaba de poner en un ‘membrete’ (“me puso en un membrete”, dijo un amigo). El hombre quiso decir, claro está, en un brete, o sea, en un aprieto, como Mbappé a nosotros. Todo el que viene al Madrid lo hace con la imperiosa intención de ganar una champion, al menos. Pero, claro, no todos tienen la suerte de Bellingan, el mejor jugador del mundo, con permiso, ya lo verán, de Arda Güler, ese niño turco excepcional. Bellingan llegó, vio y venció. Total, que por culpa de Mbappé, nos vamos a ver obligados/presionados a ganar la champion dos años seguidos otra vez. Como si eso fuera tan sencillo. Que le pregunten al City o al Bayer o al PSG. Lo malo es que un jugador de la categoría del francés no se va a conformar con una. Joder, Kylian, qué duro nos lo has puesto. Pero, adem...

Uno. A Nixon lo echaron de la presidencia los jueces, más bien los periodistas. ¿Y qué pasó? Nada, absolutamente nada. La vida siguió como si tal cosa. Incluso el bueno de don Richard tuvo la deferencia de acudir, mayo 1980, a aquel magnífico programa que dirigía el mejor entrevistador que ha existido, Joaquín Soler Serrano: “A fondo”. Otro. Donald Trump, el Jesús Gil americano, ha sido declarado culpable de los 34 cargos, todos en relación, ‘económica’, con cierta señorita, no sé si me entienden. A los periódicos, o sea, la “máquina del fango” norteamericana, les faltó tiempo para titular: “El primer expresidente condenado”. ¡Qué manera tan original! ¿Y qué ha pasado? Absolutamente nada. En un país de 350 millones de habitantes, no faltará quien ocupe su puesto. ¡Si es que fuese menester! Resulta que las leyes del lugar permiten que pueda presentarse a las elecciones todo ciudadano que no esté cumpliendo pena de prisión, cosa muy probable en el caso de Trump, pues que, en el cas...

Jueves, 6 de los corrientes: XXXVI entrega de los premios Extremeños de HOY (enhorabuena a los galardonados), Museo Romano de Mérida, inmarcesible joya arquitectónica: el día de su inauguración, cuatro décadas pronto, el presidente de la República Italiana, Francesco Cossiga, no pudo reprimir unas lágrimas de emoción ante tal magnificencia. La ceremonia fue llevada con notable alacridad por una periodista de la casa, agilidad de la que se contagiaron los premiados, cuyas intervenciones fueron breves y agradables. Hasta que llegó la hora de las autoridades. ¿Cuándo se darán cuenta estos personajes de que ellos no son siempre las figuras estelares? La cosa no llegó, gracias sean dadas al Altísimo, a lo de Monago, aquella noche de Plasencia, que a las tres de la madrugada no había parado de hablar, todo el mundo roncando en sus asientos. En esta ocasión, los intervinientes fueron más moderaditos, pero no perdieron la ocasión de erigirse en protagonistas del acto, para arrimar, ya de ...

Lleva uno tantos años en este oficio (41), que me ha dado tiempo de ‘to’: de glosar la deriva independentista de Cataluña, sin ir más lejos. Hace años di por descontado en estas páginas que dicha región acabaría con el tiempo desconectando de España: lo de la amnistía es un capítulo más, sobrevenido. Para llegar a esa conclusión no hace falta ser uno de los cientos de miles de analistas políticos. Estuvo claro desde el momento en que Jordi Pujol, uno de los tíos más dañinos (‘ex aequo’ con Arzallus) que ha dado la evolución, idease lo de la “inmersión lingüística”, o sea, la inmersión hasta las cejas en el catalán, claro es, con la consiguiente segregación/portergación del castellano, esa birriosa lengua que hablan cuatro gatos, que yo no me explico cómo un hombre tan genial como Borges, hablante al mismo nivel de varios idiomas, pudo decir lo que dijo: “Creo que me moriré en español”. Nadie en la historia del mundo había dicho algo semejante sobre ninguna lengua. En fin, que tamb...