Mánchester y los perdedores

 Sin palabras (nuevas) sobre la masacre de Mánchester. Digan lo que digan, hagan lo que hagan, mientras que una religión premie con el paraíso a los asesinos suicidas, no habrá solución posible (observen la diferencia: según el catecismo escolar, nuestros inofensivos suicidas iban directamente al infierno, que sólo Dios daba y quitaba la vida). Sin palabras, pues. Bueno, salvo la que acaba de usar Donald Trump: perdedores. "No les voy a llamar monstruos, porque a ellos les gustaría esa palabra. Les llamaré perdedores (losers), que eso es lo que son". Qué crueldad, señor Donald. Me imagino el terrible disgusto que tendrán los guerreros del ISIS, o del DAESH, o como se diga. Llorando a moco tendido tienen que andar, abrazados al kalashnikov, los pobres. Aunque me da como la sensación de que el marido de la imponente Melania lo que ha querido decir, según averiguo en un diccionario gordo de inglés, es que son unos derrotados, o vencidos o algo por el estilo. Sin embargo, mis primos los periodistas se han agarrado a la palabra de moda: perdedores. Lo cual que al que le dan ganas de llorar es a mí, pues que el vocablo me provoca irritación, asco, indignación. "¡Quiero el español de mi madre!", impetraba Juan Ramón, ya viejo, en su exilio puertorriqueño. Lo mismo digo yo. Jamás de los jamases escuché en mis primeros cincuenta años de vida "ése es un perdedor". ¿Que cómo se decía? ¡Fracasado. Ése es un fracasado! O perdido: ése es un perdido. Hasta que un mal día me encuentro al perdedor en una entrevista a mi admirado Manuel Vicent. De haber sido otro, no le hubiese vuelto a mirar a la cara. Y añadió una majadería supina: que es más bella la estética del perdedor que la del ganador. Imagino que lo que quiso decir es que el fracasado da más juego literario; como si la vida del triunfador tuviese que ser por fuerza un jardín de rosas. Un perdedor, horror, es, por lo general (no hablamos de desgracias), una persona de escasa mollera, que ya lo dijo Cela: "No creo en los genios anónimos", y a un tío torpe es más difícil encontrarle la gracia que a un tío listo, maestro Vicent. Total, que se ha puesto de moda lo del perdedor. No hay libro reciente (o película imbécil) donde no aparezca, momento en que yo me pongo a blasfemar como un poseso. Tan de moda está, ya digo, que hasta el ínclito Sabina ha sido incapaz de sustraerse: "Si quieres un maldito perdedor/ que humille y que malquiera/ ponme un pisito y yo seré el peor/ cabrón de tu escalera". "Cuenta conmigo" se llama la canción, a medias con Serrat. ¿Que si blasfemé contra Joaquín? Hombre, blasfemar, lo que se dice blasfemar,... Pero si en su momento me lo hubiera echado a la cara, le habría espetado: "Tú tienes recursos de sobra para buscarle una rima a la palabra fracasado. Lo de perdedor es una jilipollez, que un día venidero te copiará un presidente de los EEUU, que, para más inri, denigrará a los ´mejicanos` como tú, y como yo". Ya sé que no soy Juan Ramón, no hace falta que me lo recuerden. Pero, como a él, me fastidia (con jota) mucho que maltraten el español de mi madre.