Los Artículos de Agapito

Hoy, lo más fácil hubiera sido hablar del tal Koldo y sus vergonzantes comisiones pandémicas. Y de su jefe, el tal Ábalos. Menudos puntos filipinos. Para explicar lo de hoy, bastaría hablar de lo de ayer, cuando ambos se presentaron de madrugada en el aeropuerto de Barajas a recibir a una señora que tenía prohibida la entrada en Europa, Delcy Rodríguez, vicepresidenta de Venezuela a la sazón, cargada que venía con cuarenta maletas repletas de oro, incienso y mirra, y de cuyo paradero nunca más se supo. Manda huevos. Con eso habría bastado para que ambos hubiesen sido fulminados. Pero a lo que se ve, el par de pollos no son la excepción en lo que a la corrupción política respecta. No sólo en España, claro, pues que el mal parece universal: a Nixon lo echaron los jueces, los Kennedy eran una familia de ganster; Mitterrand era un golfo, a Chirac le esperaba un rosario de juicios, Sarkozy cumple condena; Bettino Craxi murió en el exilio, Berlusconi era un saco de corruptelas. Y así podrí...

“Hemos aceptado que la clase política nos divida”. Así titulaba el otro día este periódico la entrevista realizada por su directora, Mar Domínguez, al escritor Javier Cercas, a tenor del XC aniversario de HOY (los números romanos están para las ocasiones). Y tiene toda la razón el buen escritor, nacido extremeño y avecindado en Cataluña, territorio en el que no corren buenos tiempos para la lírica, ¿verdad, Javier? Pero le faltó decir una cosa: que esa división social provocada por la clase política, tiene unos mediadores que no son otros que los medios de comunicación: la voz de su amo, ay. Periodismo de trincheras, podríamos decir, salvo excepciones, entre las que incluyo al HOY, sí. Lo dijo muy sencillito, en su día, Carlos Herrera Crusset, andaluz de nacimiento y criado en Mataró, tal que su segundo apellido indica: “Siempre ha habido tontos, la diferencia es que ahora tienen altavoces”. En efecto, le falta tiempo a los medios para vocear la primera imbecilidad que se le ocurre ...

Hay palabras que no tienen suerte. Quiero decir que resultan feas desde el momento del nacimiento. Por ejemplo, la palabra zorra, en cualquiera de sus acepciones. Por el contrario, hay vocablos que nacen de pie: la rosa, sin ir más lejos. Alguien dirá que la rosa sería bella con cualquier nombre. Hasta cierto punto. Cambien rosa por zorra y verán el resultado: “Feliz cumpleaños, cariño. Mira que ramo de zorras tan bonito te traigo”. Seguro que la esposa se las tira a la cabeza. Con toda la razón. Como ése, interminables ejemplos. Cosas del lenguaje, divina maravilla de la creación humana. Se trata de algo parecido a lo que dijo Cela, aquel genio: la belleza está en el poema, no en la cosa. Oiga, que esto de la fealdad de ciertas palabras no lo he inventado yo. Sin ir más lejos, Neruda y Alberti recogen en sus memorias un ramillete de palabras horrísonas. Y otro de palabras bellísimas. Para compensar. Supongo que ya sabrán adónde quiero llegar. En efecto, “Zorra” es el título de la canc...

Prefacio: yo sé que hoy lo que se lleva es escribir sobre Pedro Sánchez y sus locuras, pero ustedes perdonen que me aparte, pues que ya hay una legión dedicada al particular. Dicho lo cual, si yo hubiera tenido que dedicarme a escribir sobre política todos los días de mi vida, como tantos, como el bueno de Raúl del Pozo un suponer, creo que ya hace tiempo que me habría quitado del medio. “Llamaradas en la prosa”, dijo Umbral que tenía Raúl, pero es que no le quedaba/queda otra. Cuando uno se ve obligado a más de lo mismo, día tras día, año tras año, no le queda más remedio que romperle las costuras a la escritura, tal que Picasso a la pintura, para seguir ganándose el pan, lo cual no deja de tener su mérito, literario, claro. Pero lo malo no es eso: lo peor es que veas cómo los políticos se pasan tus escritos por el arco de Trajano, aunque seas un adepto a sueldo de la casa/causa. Y aquí viene al pelo lo de Bioy Casares, el finísimo escritor/seduct...

POR UN BESO QUE LE DI A LA JENNI Si juzgamos la importancia de un acontecimiento por el tiempo que le dedican los medios, no me negarán ustedes que el beso de Rubiales a la Jenni no es de los hechos más trascendentales que han sucedido en España en los últimos decenios. Y mira que hay materia de donde tirar, día sí, día también. La última, la de Page, que ha decidido hacer lo que tendría que haber hecho el señor Ibarra, aquel presidente que hubo: enfrentarse directamente con el gobierno y con la dirección de su partido (por la autovía Cáceres-Badajoz, un suponer). A lo que vamos. ¿Cuántas veces habrán pasado por el VAR el célebre piquito triunfal? Miles, cientos de miles: tanto en los programas del cotilleo (¡del corazón les llaman!), como en los dedicados a la cosa deportiva. Lo dicho: acontecimiento, y de los gordos, el beso, o sea. En ésas estábamos cuando hete aquí que un juez de la Audiencia Nacional, nada menos (les recuerdo que dicho Tribunal fue el encarg...

Ayer sábado tuvo lugar, en toda España, el examen MIR. Recalco lo de toda España, porque no sabemos por cuánto tiempo. Me parece muy raro que los independentistas no hayan vuelto a la carga con el MIR catalán, en las negociaciones ésas que están teniendo con el sumo hacedor de la realidad, Pedro Sánchez: “La verdad es la realidad”, ha afirmado, tan oreado. Vaya por delante que el sistema MIR, método de especialización médica como todo el mundo sabe, es una bendición que cayó sobre España, gracias al impulso de un gran hombre, el doctor Segovia de Arana, el cual ha propiciado que la medicina española venga codeándose, hace sus buenos años, con las mejores del mundo, sí, qué pasa. El doctor Segovia fue, asimismo, el creador de la especialidad de Medicina de Familia, materia de la que uno tiene cierto conocimiento: no en vano, pronto se cumplirán 46 años desde aquel día de finales de abril en que principié mi andadura profesional, en la que aún sigo. Comencé sin MIR ni nada, ay, pue...

Va el pobre Arévalo (perdón por haberme reído alguna vez con sus chistes, tan mal vistos hoy) y se muere a los setenta y seis, justo por las mismas fechas en que acaba de ser padre su ‘gemelo’, o sea Bertín. Sí, ya sé que Bertín es un poquito más joven, pero a su edad el único que puede permitirse el lujo de ser padre es Mike Jager, que lo fue siendo ya bisabuelo. O bien Andrés Segovia, el gran concertista de guitarra, que lo fuera a los noventa. (Busquen, busquen en las hemerotecas.) Bertín es muy famoso, además de muy alto y muy guapo, pero su fama no llega a la del vocalista (así se decía antaño) de los Rolling, perdón, perdón, quise decir los Stones, que es como los llaman los que van de modernos, mayormente los de la radio, esas criaturas tan ridículas. Lo cual que ha dicho Bertín, cabreado que está como un tigre viejo, que no piensa ejercer de padre. Pues claro. Es que esas edades no son para ejercer de padre, sino de abuelo, como poco. Yo no soy quién para meterme en la vida d...