Los Artículos de Agapito

         El presidente del Perú, don Pedro Pablo (no me atrevo con el apellido), acaba de indultar por razones humanitarias (cáncer de lengua), o sea, por razones políticas, a uno de los tíos más perversos del mundo: Alberto Fujimori. ¿Más perverso que el Charles Manson ése que murió hace unos días en prisión? Mucho más. Desde entonces, miles de personas salen a las calles, protestando la decisión. Nada más enterarme, se me vino a las mientes el Artículo 60 de mis tiempos mozos, años 80, siglo pasado, claro, cuando uno fuera médico de la Institución Penitenciaria (Prisión de Jóvenes). Dicho artículo, aunque con otra numeración, 196.2, continúa vivo, y trata de la libertad para enfermos graves e incurables.    Lo conté en su tiempo: me cabe la satisfacción de haber puesto en la calle (con el permiso del juez de Vigilancia Penitenciaria, claro) a un buen puñado de jóvenes con “enfermedad grave e incurable”. En efecto, en cuanto uno de ellos, portado...

  Tengo el paladar detenido en Atapuerca: como mayormente por/para alimentarme. En eso me parezco al nuevo Pablo de Tarso: quién va a ser, Alfonso Guerra, que hace cuatro días acaba de caerse del burro catalán. Pero se conoce que del golpe le tiene que haber quedado una amnesia retrógrada: no se acuerda de que la Cataluña actual es la niña que fuera malcriada por Adolfo, Felipe, José Mari, José Luis y… Mariano. Sí, Mariano: recuerden los vagones atestados de millones camino de Barcelona, para calmar los ánimos independentistas: que Santa Lucía le conserve la visión. “El acto de comer me aburre”, le dijo Alfonso al buen periodista, Víctor Márquez Reviriego, tiempos en los que se alimentaba de chocolatinas. En eso, ya digo, soy como él, pero sin chocolatinas. Vamos, que me da lo mismo troncho que berza. ¿Que no? Una noche, invitado que fuera junto a muchos médicos a la presentación de un medicamento, dependencias de un prestigiosísimo restaurante, finalizado el evento, resigné la ce...

   El acontecimiento fue ‘antier’ noche (un respeto: ‘antier’ lo usa Antonio Burgos), en Cáceres, palacio de congresos. ¿Como cuántas veces creen ustedes que he escuchado “El Mesías”? En efecto, incontables. O sea, que dicha obra ocupa un sitio preeminente en mi memoria: en el ‘conectoma’, que es por donde van las investigaciones ahora. Cuando eso sucede, cuando ya se tiene una música grabada en la cabeza, al escuchar una nueva interpretación de la misma, de forma instantánea se produce la comparación. Siempre. En usted, en mí, en todos: nada más entrar en mi consulta un joven músico, sonando que estaba el “Impromptus” de Schubert, esa cumbre de la sensibilidad humana,  me preguntó: ¿el pianista no será Wilhelm Kempff? No tengo el gusto. Buscamos en la funda del disco, vinilo, y allí estaba, desde hacía veintitantos años, Wilhelm Kempff, célebre pianista y compositor alemán que fuera. La memoria y sus comparaciones, ya digo.    Pues bien, llegados a este mome...

      REFLEXIONES EN EL TUBO                                                    Agapito Gómez Villa     Quítese la ropa y póngase ese batín y esas calzas. Ya estoy, señorita. Momentos después me encontraba encerrado en el tubo de la RMN: Resonancia Magnética Nuclear. Estos tapones son para el ruido de la máquina. La prueba dura una hora. ¡Una hora metido aquí, sin poder ni siquiera rascarme!, me digo. Ya está: aprovecharé para escribir el artículo del domingo (el artículo hay que tenerlo antes en la cabeza).    De modo que esto consiste en hacer ‘bailar’ de otra manera los protones que andan sueltos en el interior de mis células, que al ser sometidos a un campo magnético, propician la obtención de imágenes muy precisas de los tejidos. Bendito sea por siempre el señor que inventó este aparato. Quién me iba a decir a...

   Permítanme que, tal que dijera Brice Echenique, antes de empezar a hablar, les dirija unas palabras. Hubo una época en que mi vida estuvo presidida por la santísima trinidad laica, tres de los hombres más odiados, vilipendiados, zaheridos, por buena parte del personal: uno por lo militar, los otros por lo civil. Pero no andaba yo muy equivocado. Al primero, le dieron el Cervantes y el Príncipe de Asturias; al segundo, una señora le gritó ¡eres dios!, desde la “summa cavea”, memorable y reciente noche del teatro romano de Mérida (¡el Princesa de Asturias, ya!); y el tercero,…            Si les digo que, a tenor del asunto catalán, crónica de una agonía largamente anunciada, llevaba semanas esperando el momento de hincarle el diente a este artículo, no se lo van a creer. Pero mira tú por dónde, cuando más ‘desajeno’ estaba, llega el ‘tercero’, quién va a ser, Alfonso Guerra -ah, tiempos en los que, por provocar un poco, me pros...

    SAN BLACK FRAILE     Agapito Gómez Villa    Confiado en la "calidad de página", que acertadamente idease Julián Marías, o "la belleza del texto", de Roland Barthes, tanto da, por enésima vez abro a Neruda, "Confieso que he vivido", por cualquier parte, y me encuentro con su amiga Nancy Cunard, cuyo apellido se lo puede usted encontrar en cualquier agencia de viajes, desheredada que fuera de tal imperio/emporio naviero, por escaparse (engolfarse, decía mi madre), con un musicante negro, años veinte, siglo XX. Total que, a las primeras de cambio, me topo con unas palabras en inglés: un poema de Lewis Carroll. Vaya por Dios, me digo: ha tenido que ser hoy viernes. Pero inmediatamente perdono al gran poeta, pues que, o mucho me equivoco, o dichas palabras inglesas son las únicas que dejase escritas en toda su vida, en toda su obra, que en él son la misma cosa. Es que estoy hasta la coronilla (léase lo otro) de tanto inglés, cuando se habla o ...

     El otro día, Gabriel Rufián Romero exhibió en el Congreso unas esposas (de las de esposar: en España no existe la poligamia). Semanas atrás, sacó del pupitre una impresora. ¿La próxima vez? Diputado a Cortes por Esquerra Republicana de Cataluña, Gabriel es un independentista congénito, o sea, de los que odian a España sin saber por qué. En efecto: por qué, -se preguntará más de uno-, si sus padres y abuelos nacieron todos en Andalucía: unos en Jaén, otros en Granada. ¡Por eso, precisamente! Síganme.   No estoy seguro, pero bien pudo ser Luis Cernuda el que habló de "la cultura que entra por los pies". El poeta se refería, claro es, al poso cultural (cultura no académica, claro) que los siglos han ido depositando en su tierra andaluza. Pues bien, si la cultura puede entrar por los pies, ¿no sucederá algo parecido con las ansias de independencia? Hombre, claro: con más razón. Veamos. De qué tiene cara Gabriel, ¿de moro o de cristiano? Salta a la vista. Imag...

                                                                                                      UN TREN COMO DÍOS MANDA     Agapito Gómez Villa     Con todos los respetos para los organizadores de la manifestación que tendrá lugar en Madrid el próximo sábado, 18 de los corrientes, "por un tren digno" para Extremadura, un servidor habría puesto un lema más a ras de tierra, que es por donde suelen circular los trenes. Éste: "Por un tren como Dios manda", ¿Ustedes se imaginan a dos viejos comentando, algún siglo de éstos, al paso del tren nuevo: "Eso es un tren digno"? ¡Vamos anda! ¿Que qué es lo que dirían? Lo que se ha dicho de toda la vida: "Eso es un tren como Dios manda". Es que lo contrario de dign...

      O sea, que no me equivoqué ni un ápice cuando hace unos meses terminaba yo mi artículo dominical diciendo que “don Enrique es un lujo para Extremadura en general y para la UEX en particular”. Los acontecimientos han venido a comerme en la mano: al profesor Enrique Moradiellos, catedrático de Historia Contemporánea de la Universidad de Extremadura, le acaba de ser concedido esta semana el Premio Nacional de Historia de España, que otorga el Ministerio de Educación, Cultura y Deportes, por la obra que les recomendaba en aquel artículo: “Historia mínima de la guerra civil española”. (Quietos ahí: cuando todo el mundo se queja de la degradación intelectual a que aboca la endogamia universitaria, don Enrique es un ejemplo del ‘enrique-cimiento’ que aporta la exogamia.) Nuestro profesor ha sido premiado “por la ecuanimidad con la que aborda el tema estudiado”, así como por su “llamamiento a la concordia”. Dicho lo cual, desde estas páginas, insto a dicho ministe...

        ANTROPOLOGÍA DEL NACIONALISMO        Agapito Gómez Villa       Como veo que pasa el tiempo y nadie se atreve con ello, he decidido hacerlo yo, que para eso fui alumno en Salamanca de don Luis Santos, iconoclasta y sabio profesor. La teoría había sido enunciada una década antes, para explicar la organización del cerebro humano: nuestro cráneo no alberga un cerebro, sino tres, que operan como "tres ordenadores biológicos interconectados, cada uno con su propia inteligencia, su propia subjetividad, su propio sentido del tiempo y su propia memoria". A saber: el complejo reptiliano, el sistema límbico y la neocorteza, los cuales han ido apareciendo sucesivamente a lo largo de la evolución. El más antiguo es el primero, quinientos millones de años lo contemplan, y se llama así porque lo compartimos con los reptiles, qué le vamos a hacer. Alguien ha dicho que la teoría de los tres cerebros está muy bien desde el punto ...

Jamás pudo imaginar el gran Serrat, que aquella bellísima canción, compuesta un siglo ha, sería premonitoria de la situación actual de su Cataluña natal, ni mucho menos que él mismo sería una víctima más de la locura colectiva: por disentir del credo independentista.    "Que nadie conoce al vecino". Así es. Ahora ni tan siquiera los miran a la cara, tal es el odio/ desprecio con que los independentistas tratan a los que no son de su cuerda. El odio es nuevo, el desprecio no: a extremeños y andaluces siempre los motejaron con el despectivo charnegos, pero aún es peor lo de los murcianos: monos los llaman, Juan Marsé incluido, imagino, pues que tales individuos han perdido el respeto a todo y a todos.    "Que no hay quien confíe en su hermano". En efecto, familias hay rasgadas en canal: a un lado los independentistas, al otro los demás (los demás no tienen por qué ser españolistas, sino noindependentistas, que no es lo mismo). Me cuentan que este verano, incluso las...

 "Así que ya están ustedes cambiando la Constitución si quieren que Cataluña siga teniendo alguna mínima relación con el resto de España". ¿Les suena de algo? En efecto: así acababa yo mi artículo de hace tres semanas. Se imaginarán ustedes cómo me quedé cuando el otro día me encuentro con que "Pedro Sánchez apoya al gobierno en la aplicación del 155, pero le arranca negociar la reforma de la Constitución". ¿Información privilegiada? Calla, mujer: intuición "privilegiada". Pero no hay que ser muy listo para llegar a semejante conclusión. Lo de Catalunya, o sea, Cataluña, es la crónica de una desconexión largamente iniciada: desde que se hiciera cargo del cortijo don Jordi, ya saben, el tío más malo de España. O sea, que la cosa viene de muy lejos. Desde que Alfonso Guerra dijera "vamos a meter en la cárcel a Jordi Pujol" (por lo de Banca Catalana) y no lo metieron. ¿Que para qué va a servir la reforma? Muy sencillo: para dejar a Cataluña unida a...

          Aunque pueda parecerlo por el título, no voy a hablar del gran Rodríguez de la Fuente: “Amigo Félix, cuando llegues al cielo, amigo Félix, hazme sólo un favor,...”, etc. Hoy voy a hablar de otro Félix, el Rodríguez de la Fuente de la Cardiología, sí: Félix Palomino Márquez (por cierto, el celebérrimo naturalista también era licenciado en medicina). A cuento de qué, semejante comparación. Está clarísimo. Si yo tuviere que unir el nombre del Félix burgalés a una palabra, la primera que se me vendría a la cabeza es “apasionamiento”. Pues bien, ésa es precisamente la que pondría junto al nombre del otro Félix. Lo suyo fue una pasión continuada por la cardiología y, por ende, una dedicación que no ha cesado hasta sus últimos días, acabados esta semana.    Ni que decir tiene que cualquier cardiólogo, por el hecho de serlo, se sabe de sobra el libro del corazón. Pero Félix no sólo se lo sabía de memoria (sus charlas destilaban una ...

                                              Esta noche (escribo el sábado por la mañana) iré al teatro romano de Mérida. ¿A ver una de esas obras antiguas que sólo se salvan por la fastuosidad del lugar, prestigiado además por la luna, que cada noche se asoma sin pagar? Calla, mujer. Voy a ver a Sabina. Sí, mujer, sí: al primo de ese redomado fascista llamado Juan Manuel Serrat (“Mi primo el Nano”, le canta), tal que le han motejado algunos cretinos, por haber puesto en duda la legitimidad del referéndum que pretende separar a Cataluña de España. Es que hay que joderse y agarrarse para no caerse (Umbral). Hay que padecer una “disonancia cognitiva” supina para llamarle fascista a Serrat, oiga, a Serrat, al tío que, blandiendo su guitarra y su voz, letales armas donde las haya, tuvo los santos bemoles de enfrentarse al gobierno de Franco, oiga, Francisco Franco, 1968, tr...

  Les hablo desde Cataluña. Así empezaba el otro día una de sus alocuciones el gran periodista Iñaki Gabilondo. En ella se pregunta compungido qué es lo que están haciendo los que desean que Cataluña no se vaya de España para que Cataluña, o sea, Catalunya, se quede en España, no sé si me entienden. Sostiene, asimismo, el señor Gabilondo, independientemente de que haya o no referéndum, que Cataluña se está yendo a velocidad de vértigo. Entre las causas del desastre, enumera, cómo no, las cosas "torpes" que durante los últimos treinta y cinco años se han venido inculcando sobre España en las aulas catalanas. Con ese irse, Iñaki se refiere mayormente a la "desafección colosal", de una gran parte de la sociedad. En efecto, les hablo desde un pueblecito próximo a la costa gerundense (no sé cómo se dice gerundense en catalán), desde la casa de un catalán de mi quinta, nacido y criado en la provincia de Barcelona, cuya opinión sobre el particular no coincide en absoluto ...

                                                      Cuando un pistolero de la eta puso de rodillas, maniatado a la espalda, a Miguel Ángel Blanco, y con toda la vesania del mundo, conditio sine qua non, le descerrajó la pistola en la nuca, escribí en estas páginas una cosa titulada “Si yo fuera vasco”, en la que venía a decir que si yo hubiera nacido en aquella hermosa tierra, habría sentido una vergüenza inmensa porque un hecho tan ignominioso, tan atroz, hubiese sido perpetrado por un paisano mío. Yo me refería, claro está, a los vascos de bien, la inmensa mayoría. ¿O es que, salvando las insalvables distancias, no siguen avergonzándose de los campos de exterminio los alemanes de bien? Sucedió empero que algún buen convecino vasco no entendió mi mensaje y, sorprendentemente, se lo tomó como una ofensa. Traigo esto a colaci...

                                                                                                    Como se lo cuento: Rocío Jurado vive. Ahora se llama Pilar Boyero.   Ya sé que está feo que yo lo diga, pero en lo de la música y la escritura, donde pongo el ojo, pongo la bala, me da lo mismo el tamaño o la modalidad: alguna canción de Elton John no le tiene envidia alguna al mejor de los grandes clásicos, ¡qué pasa!; Juan Ramón tiene un poema de dos versos que es la caña de España: “No ‘le’ toques ya más/que así es la rosa”. Sigamos. “El arte tiene que conmover”, reza la más certera definición que conozco (el arte que no...

                                                     BANDERILLAS NACIONALES                                           Primer acto. El otro día, el buen torero extremeño, Antonio Ferrera, al ser silbado, plaza de Bilbao, por algunos aficionados cuando se disponía a poner banderillas adornadas con los colores de la enseña nacional, se plantó ante el respetable y dijo sin abrir la boca que verdes las han segado. Como era de esperar, el valiente gesto fue tan comentado como encomiado por los que, más que nunca, nos sentimos españoles, una inmensa mayoría, y digo más que nunca, porque ya va estando uno un poquito cansado de tanto vilipendio de parte de una “inmensa minoría” (Juan Ramón Jiménez): hasta los mismís...

                                          UNIDAD DE DESTINO FORESTAL                                                 Indignado, que no sorprendido, por la actuación de los mozos, o sea, los mossos, en su pretensión de comportarse como los primos de Zumosol de los policías del mundo (ocultando el chivatazo belga, impidiendo la actuación de los ‘tedax’, etc.), cuando no dejan de ser unos alevines, unos mozalbetes, al lado de la policía nacional y la guardia civil, e indignado asimismo por las declaraciones del enfermo Puigdemont (el nacionalismo es una enfermedad: ha producido millones de muertes), echándole encima a Rajoy los recientes cadáveres, paso sin más dilación a otro motivo de mucha indignación y de mucho sufrimiento: los incendios fo...

                                              Publicado en HOY el 19/8/17                                               Un artículo de “matiz veraniego”, me pide Juan Domingo Fernández, mi buen amigo. Helo aquí.   “La del alba sería cuando don Quijote salió de la venta tan contento…” Si no tan contentos como don Alonso, cuando la primerísima y azulada luz del alba quiso empezar a despuntar, mi madre y yo llevaríamos andando cerca de media hora, lo que quiere decir que hubimos de salir en plena noche cerrada: no guardo memoria de la luna. Lo recuerdo perfectamente, porque, al llegar a la altura de una huerta, como a media legua del pueblo, me dijo: “Mira hijo, qué p...

                                                                                                 Y dijo Rajoy: “Al terrorismo se le vence con unidad institucional”. Calle usted. Eso no sirvió, cuando la hubo, ni para la eta, que a pesar de tratarse de un terrorismo radicado en un pequeño territorio, duró cincuenta años. Así que ni unidad  institucional, ni “Faisán”, ni leches: la eta escribió su epitafio cuando Francia dijo basta: el día que un etarra subnormal, bendita subnormalidad, mató a un gendarme, al respecto de lo cual, escribí que qué bien nos hubiera venido (entiéndaseme) que lo hubiesen matado unos años antes. Le...

                                                                                                            Cuando muchacho, no hace tanto, ajeno que vivía a todo lo que no fuera estudiar para mantener la beca, estaba convencido de que las autoridades (entonces no había ‘políticos’), eran todas, por definición, personas de talento, de indiscutible instrucción, de indubitable honradez y de contrastada competencia: la autoridad ‘competente’ se decía. Lo cierto y verdad (sería cosa de la propaganda, no digo yo que no), es que aquellos señores tan atildados, de bigotito recortado, me trasmitían una cierta seguridad. Es el caso que, ...

                                                                                                     El “etarra extremeño” le han llamado los medios de comunicación. Imagino cómo le habría sentado en vida. Cámbiate el nombre: por lo visto, su nombre de pila era Pedro (ya me extrañaba a mí que un niño nacido en Almendralejo fuese bautizado como Kepa); foguéate en las categorías inferiores, la Kale Borratxa, o como se diga; hazte, luego de muchos méritos subalternos, del komando Bizkaia, toma ya; participa en la muerte, perdón asesinato, de unos cuantos inocentes; pásate una pila de años en cárceles ‘españolas’; para que, al final, caído en acto de servicio (haciendo deporte) los periódicos españoles te llamen el “etar...